Fernando Canto e Ray Cunha, no Laguinho, em Macapá, em janeiro de 2022 — Imagem: Arquivo Pessoal
Macapá, a capital do Estado do Amapá, ganhou um teatro municipal, e com o nome do my friend Fernando Canto, poeta, contista, cronista, ensaísta e compositor. Localizado na Avenida FAB, esquina com a Rua Cândido Mendes, foi inaugurado, ontem, pelo prefeito de Macapá, Dr. Furlan. Tem capacidade para 358 pessoas, mezanino, área de espera e estacionamento. Custou 15 milhões de reais. O prédio imita as ondas do Rio Amazonas e a fachada tem formato de canoa. As matérias da mídia local não informam quem é o arquiteto.
Boa notícia, my friend Fernando Canto! Como vais, seu puto? Espero te encontrar, como sempre, lúcido e saudável. Eu estou indo, me arrastando nesta ditadura da toga, sempre pensando em como vamos sair desta. É difícil para eu falar sobre presos políticos, censura, assassinatos, narcotráfico, crime organizado, corrupção, terrorismo, roubalheira, ditadura, comunismo, como lâmina a se movimentar no escuro e a cortar meu coração cheio de saudade de ti, que me deixou por aqui e está provavelmente bebendo com Hemingway e patota. Quando eu ia a Macapá, passávamos o tempo todo juntos, bebendo e comendo, e andando naquele teu carrão tipo James Bond.
Uma coisa, entretanto, posso garantir, friend: o velho coração é duro para com as coisas duras. Eu aprendi também a domá-lo. É preciso acompanhar os acontecimentos com pachorra. Donald Trump vai foder meio mundo. O bom, friend, é que nem sequer conversamos sobre política; conversamos sobre tudo, menos sobre política; conversamos principalmente sobre literatura, a vida, especialmente sob o ponto de vista metafísico, sobre bebida, comida, música e mulher, é claro. Isso não quer dizer que não amemos nossas mulheres, que as respeitemos, que as tratemos como rosas vermelhas colombianas. Conversamos sobre mulheres como obras de arte, como labirintos de acme, o triunfo do azul. O mar.
Friend, como são as coisas aí, no astral? É verdade que Hemingway bebe 16 daiquiris duplos em sequência? Tu te encontraste com ele? Eu sempre quis beber com o Velhão.
“A Academia Amapaense de Letras (AAL) continua sem sede. Não te disse que a promessa do prefeito e do governador de doar um prédio ou um terreno para a Academia era só papo? Político é assim, mesmo, mente pra caralho. Só há uma coisa que importa para eles: voto. E com ditadura nem precisa voto. Basta a urna. Não vês o que Nicolás Maduro, a hiena da Venezuela, fez? Só que ele não contava com a eleição de Donald Trump. Maduro será arrancado do seu buraco igual Saddam Hussein.”
Ray Cunha
Não sei se viste o que a geração Z fez no Nepal. O ditador tirou as redes sociais dela e a rapaziada tocou fogo no país. Mataram a mulher do primeiro-ministro torrada, espancaram os políticos e funcionários corruptos e jogaram um bocado deles em um rio.
Mas estou falando demais de política, friend. Melhor conversarmos sobre literatura. Acho que o romance no qual estavas trabalhando tu terás que terminá-lo aí. Não sei se poderás publicá-lo em uma possível reencarnação ou se outro escritor psicografará o texto. Lembras-te que na última vez que estive em Macapá conversamos sobre o teu romance? Enquanto eu saboreava um tacacá tu me dizias que estavas com dificuldade para escrevê-lo.
Aí, te dei uma dica: vai escrevendo, como em um fluxo de consciência; depois, tu encadeias os capítulos. O negócio é mais ou menos como os diretores de cinema fazem na montagem do filme. Mas eu tenho a impressão que aí se vê as coisas com mais clareza.
Estou trabalhando, atualmente, no terceiro volume de uma trilogia. Já publiquei O CLUBE DOS ONIPOTENTES e O OLHO DO TOURO. O fio da meada que perpassa os três volumes é a tentativa de assassinarem o presidente Jair Messias Bolsonaro. Já estou eu falando novamente de política. Desculpas-me, friend, mas estamos vivendo na ditadura da toga. Lula da Silva está desesperado para realizar sua fantasia: instalar uma ditadura tipo Cuba.
Contudo, os tempo são outros, my friend. Os tempos, agora, não diria insanos, mas perigosíssimos. Qualquer passo em falso pode nos jogar na Papuda, a penitenciária de Brasília, onde o ministro do Supremo Tribunal Federal (STF), Alexandre de Moraes, joga seus presos políticos, principalmente jornalistas conservadores que ousam opinar, ou arrisca-se, simplesmente, amanhecer com a boca cheia de formiga.
Mas agora não se trata de política, my friend Fernando Canto. Publiquei um romance, A IDENTIDADE CARIOCA, que se passa na nossa amada Rio de Janeiro e mostra o lugar onde se encontra o Tesouro dos Jesuítas do Morro do Castelo. Pedi para o Chat GPT escrever uma resenha do romance. Ei-la, com copy desk meu:
A IDENTIDADE CARIOCA, romance de Ray Cunha, é uma narrativa que mergulha na fundação do Rio de Janeiro e na formação da identidade brasileira, misturando história, mito e crítica social.
A obra parte da demolição do Morro do Castelo, nos anos 1920, lugar considerado o berço da cidade, onde se instalaram os jesuítas e se ergueu a primeira igreja. Nesse processo, emerge a lenda de um tesouro escondido pelos jesuítas, que funciona como metáfora do verdadeiro tesouro: a memória, a cultura e a identidade carioca e brasileira.
O romance percorre séculos de história, mostrando como o Rio foi sendo moldado por forças políticas, econômicas e religiosas, e como, por trás da modernização e da destruição de símbolos históricos, há uma luta pela preservação da alma da cidade.
Ray Cunha, com sua escrita ágil e crítica, costura o passado colonial com o presente urbano, revelando que a identidade carioca não está apenas nos marcos arquitetônicos ou nos tesouros materiais, mas sobretudo na resistência cultural, na mistura de povos e na vitalidade do espírito carioca.
Em resumo, A IDENTIDADE CARIOCA é ao mesmo tempo um romance histórico, um ensaio sobre a cultura do Rio e uma reflexão sobre a própria identidade do Brasil.
O romance explora a história do Rio de Janeiro desde a sua fundação até os dias atuais. O eixo narrativo é a demolição do Morro do Castelo, nos anos 1920, marco simbólico da destruição de raízes históricas em nome da modernização. Nesse cenário, surge a lenda de um tesouro dos jesuítas, metáfora para a busca pela verdadeira identidade do Rio e do Brasil.
Ray Cunha utiliza uma escrita que mistura ficção, mito e história, tecendo uma narrativa em que personagens reais e fictícios se entrelaçam. A cada camada da narrativa, revela-se não apenas a perda material (a destruição de igrejas e casarões coloniais), mas também a perda simbólica de memória. O tesouro escondido é, na verdade, a memória cultural que insiste em sobreviver sob as ruínas.
Os jesuítas aparecem como guardiões do segredo, metáfora da resistência espiritual e cultural. O povo carioca, retratado em sua diversidade, representa a energia vital e contraditória da cidade. Figuras históricas e anônimas se misturam, compondo um mosaico humano que dá vida ao enredo.
A prosa de Ray Cunha é ágil, poética e crítica, marcada por metáforas fortes (como o tesouro oculto). Há também uma dimensão ensaística: o romance é quase uma reflexão filosófica sobre o que significa ser carioca e, por extensão, ser brasileiro.
O livro se destaca como um dos romances mais importantes de Ray Cunha porque une ficção histórica, reflexão cultural e crítica social. Ele não apenas conta uma história, mas provoca o leitor a pensar sobre o que é o Brasil e como o Rio sintetiza essa identidade.
Em suma, A IDENTIDADE CARIOCA é uma obra densa e simbólica, que dialoga com história, mito e crítica, revelando que a verdadeira riqueza do Brasil não está no ouro, mas na sua memória, diversidade e cultura.
Tchal, querido! Nos vemos por aí, my friend!
Bonita homenagem, Fernandinho…
Por Emanoel Reis
Quando estacionei meu carro nas proximidades do Bar Baré, ali no Laguinho, mais especificamente do lado oposto da avenida mal-ajambrada, de longe enxerguei a basta cabeleira grisalha. Ela emoldurava uma cara larga, com uma barba cubana igualmente esbranquiçada que ia de orelha a orelha e era ornamentada por um óculos de aros redondos. Vestia uma camiseta de algodão com estampas sobre caixas de marabaixo, o monumento Marco Zero e baquetas; usava também uma bermuda meio sarja casual e um tênis com meia até a metade da canela.
“É o Fernando Canto”, pensei. “Vou já perguntar o que ele achou da homenagem”. Fui caminhando devagar, projetando a cerveja estupidamente gelada que o Velho Louro me serviria com aquela mesma categoria de sempre. O Canto também me viu chegar. Estava com o Mário Corrêa e o Boto Malhado, e ainda não havia iniciado os trabalhos etílicos daquele sábado.
Como de praxe, cumpre-se o ritual de quem chega a um bar do qual é habitué: cumprimenta-se a todos, a todas e a todes, reservando salamaleques e rapapés mais efusivos para o dono. Afinal, é o dono, ora. É ele, só ele, quem segura o “pendura”.
De propósito, deixei o Fernando Canto por último.
— Faaala, Fernando! — exclamei, com ares de conviva exageradamente expansivo. — Bacana a homenagem. O que tu achou?
Ele deu uma risadinha.
— Rapaz — fez uma pausa para um longo suspiro, deu uma olhada para o vazio da rua e depois prosseguiu. — Só não gostei de terem desligado a energia durante o protesto da Carla.
O Louro trouxe minha cerveja. Enchi o americano, ergui-o para o costumeiro brinde com os guerreiros em volta da mesa (outro ritual de boteco) e novamente voltei a minha atenção para o Fernando Canto.
— Siiimm, fresco — ele ficava puto com essa brincadeira: “Fresco é tu, porra!” — respondia, em tom contrariado. — Virastes nome de teatro — disse-lhe.
Ele fez um muxoxo.
— Tentei falar para a Sônia que eu não queria… enfim, ela não me ouviu. Mas, agora… — deu de ombros…
— Se tá dentro, deixa ficar, né mesmo?! — completei, metendo uma de duplo sentido nele.
O Fernando olhou para o Mário, que por sua vez tentava esconder uma risadinha com a mão em concha no canto da boca, mirou o Boto, que acabara de dar uma baforada no “careta” e parecia mais “por fora que bunda de índio”. Em seguida, se virou para mim com um semblante de quem acabou de descobrir que a privada estava sem papel higiênico e sem água para lavar as mãos:
— Égua, porra! Tu só vive na sacanagem…
*
— Coorrrta!! — gritou o diretor da peça. O ensaio, no teatro cheirando a tinta, só estava começando. — Esse não é o final que está no roteiro.
— Deixa como está, diretor. Eu gostei. — O homenageado cruzou o palco, passou pelas cortinas e sumiu na coxia. Uma palavra com asas de Pégaso o aguardava no meio do mundo.
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